Poesía y anarquismo - herbert read

"Para crear vida, para promover el progreso, para suscitar interés y vivacidad, es necesario quebrar las formas, modificar estructuras, cambiar la naturaleza de nuestra civilización. Para crear hay que destruir; y un agente de destrucción en la sociedad es el poeta. Creo que el poeta es necesariamente un anarquista y que él debe rechazar todas las concepciones organizadas del Estado, no sólo aquellas que heredamos del pasado, sino también las que se imponen al pueblo en nombre del futuro. En ese sentido no hago distinción entre fascismo y marxismo.(...)El poeta, el pintor o el músico, si es algo más que creador de diversiones, es un hombre que nos lleva hacia una alegre o trágica interpretación del sentido de la vida; que predice nuestro destino humano o que celebra la belleza o la significación de la naturaleza que nos rodea; que crea en nosotros el asombro y el terror de lo desconocido. Tales cosas sólo pueden ser hechas por alguien que posee una sensibilidad superior y un profundo conocimiento interior. De alguien que en virtud de sus dones naturales se mantiene alejado de la masa, no ya por desdén, sino simplemente porque sólo puede ejercer sus facultades desde cierta distancia, en la soledad. Los momentos de la creación son silenciosos y mágicos, un trance o arrobamiento durante el cual el artista se halla en comunión con fuerzas que subyacen el plano habitual de la emoción o el pensamiento. He ahí algo que el hombre de acción, el político y el fanático no pueden comprender. Estos suelene reprobar al artista y le obligan a entrar en el tumulto de las actividades prácticas, donde sólo podrá producir mecánicamente, de acuerdo con moldes intelectualmente predeterminados. En tales condiciones no puede producirse una obra de arte, sino sólo una ésteril y deleznable apariencia de la misma. Obligado a producir en tales circunstancias el artista más sensitivo caerá en la desesperación. In extremis, como en el caso de Mayakosvky, apelará al suicidio.

"Herbert Read, Arte, Poesía, Anarquismo, Ed. Reconstruir, Buenos Aires, 1962, pp. 12 y 22-23.

Humano, demasiado humano - Nietzsche

" Quien ha alcanzado la libertad de la razón, aunque sólo sea en cierta medida, no puede menos que sentirse en la tierra como un caminante, pero un caminante que no se dirige hacia un punto de destino pues no lo hay. Mirará, sin embargo, con ojos bien abiertos todo lo que pase realmente en el mundo; asimismo, no deberá atar a nada en particular el corazón con demasiada fuerza: es preciso que tenga también algo del vagabundo al que agrada cambiar de paisaje. Sin duda ese hombre pasará malas noches, en las que, cansado como estará, hallará cerrada la puerta de la ciudad que había de darle cobijo; tal vez incluso como en oriente, el desierto llegue hasta esa puerta, los animales de presa dejen oír sus aullidos tan pronto lejos como cerca, se levante un fuerte viento, y unos ladrones le roben sus acémilas. Quizá entonces la terrible noche será para él otro desierto cayendo en el desierto y su corazón se sentirá cansado de viajar. Y cuando se eleve el sol de la mañana, ardiente como un airado dios, y se abra la ciudad, puede que vea en los ojos de sus habitantes más desierto, más suciedad, mas bellaquería y más inseguridad aún que ante su puerta, por lo que el día será para él casi peor que la noche. Es posible que a veces sea así la suerte de este caminante. Pero pronto llegan, en compensación, las deliciosas mañanas de otras comarcas y de otras jornadas, en las que desde los primeros resplandores del alba, ve pasar entre la niebla de la montaña a los coros de las musas que le rozan al danzar; más tarde sereno, en el equilibrio del alma de la mañana antes del mediodía y mientras se pasee bajo los árboles, verá caer a sus pies desde sus copas y desde los verdes escondrijos de sus ramas una lluvia de cosas buenas y claras, como regalo de todos los espíritus libres que frecuentan el monte, el bosque y la soledad, y que son como él, con su forma de ser unas veces gozosa y otra meditabunda, caminantes y filósofos. Nacidos de los misterios de la mañana temprana, piensan qué es lo que puede dar al día, entre la décima y la duodécima campanadas del reloj, una faz tan pura, tan llena de luz y de claridad serena y transfiguradora: buscan la filosofía de la mañana. "

+ Neruda - Confieso que he vivido

" Uno de los amigos de Federico y Rafael era el joven poeta Miguel Hernández. Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas y pantalón campesino de pana desde sus tierras de Orihuela, en donde había sido pastor de cabras. Yo publiqué sus versos en mi revista Caballo Verde y me estusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía. Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él. Tenía una cara de terrón o de papa que se saca de entre las raíces y que conserva frescura subterránea. Me contaba cuentos terrestres de animales y pájaros. Era ese escritor salido de la naturaleza como una piedra intacta, con virginidad selvática y arrolladora fuerza vital. Me narraba cuán impresionante era poner los oídos sobre el vientre de las cabras dormidas. Así se escuchaba el ruido de la leche que llegaba a las ubres, el rumor secreto que nadie ha podido escuchar sino aquel poeta de cabras. "

Donde el corazón te lleve - Susanna Tamaro

" Cada vez que te sientas extraviada, confusa, piensa en los árboles, recuerda su manera de crecer. Recuerda que un árbol de gran copa y pocas raíces es derribado por la primera ráfaga de viento, en tanto que un árbol con muchas raíces y poca copa a duras penas deja circular la savia. Raíces y copa han de tener la misma medida, has de estar en las cosas y sobre ellas: sólo así podrás ofrecer sombra y reparo, sólo así al llegar la estación apropiada podrás cubrirte de flores y de frutos. Y luego, cuando ante ti se abran muchos caminos y no sepas cuál recorrer, no te metas en uno cualquiera al azar: siéntate y aguarda. Respira con la confiada profundidad que respiraste el día que viniste al mundo, sin permitir que nada te distraiga: aguarda y aguarda más aun. Quédate quieta, en silencio, y escucha a tu corazón. Y cuando te hable, levántate y ve donde él te lleve. "

Susanna Tamaro, Donde el corazón te lleve ( fragmento )

Sábado 1 de Marzo de 2008

En el Salón de Actos de la Casa de Cultura de Caspe a las 19,30 MARGARITA SOUVIRON presentará su libro de poemas " LA PALABRA QUE NOMBRA" .

El acto, organizado por la TERTULIA LITERARIA DE CASPE, será presentado por Merche Llop.
Al finalizar compartiremos un vino español.

Herbert Read

Anarquismo y poesía (fragmento)

" Aunque ello pueda parecer fuera de razon a quienes esten ajenos al quehacer poetico, el poeta exige un tipo de sociedad en el que el recogimiento, el retiro, sea un derecho natural. Exige la posibilidad de meterse entre la muchedumbre y salir de ella con la misma facilidad con que entra y sale de su casa. Acusa al mundo moderno de haber invadido su rincon de soledad, de haberlo llenado de preocupaciones y de rumores, de haber introducido en el la politica y las guerras totalitarias. En consecuencia, el poeta se ve obligado a exigir, por razones poeticas, que se transforme el mundo. Y no cabe afirmar que tal exigencia sea desmedida: constituye la condicion primera de su existencia.
(...)
Resulta muy dificil para el artista aceptar en el seno de la sociedad esta tarea, que no le comporta agradecimiento alguno: mantenerse aparte y, sin embargo, actuar como intermediario; comunicar a la sociedad algo que le es tan esencial como el pan y el agua y, sin embargo, poder hacerlo solo desde una posicion de aislamiento y desapego. La sociedad nunca llegara a comprender y amar al artista, porque nunca llegara a estimar su indiferencia, su asi llamada objetividad. Mas el artista debe aprender a amar y comprender a la sociedad que lo rechaza. Debe aceptar tan dura experiencia y apurar, como Socrates, la copa mortal. "

Anarquismo y poesía ( fragmento )

A la muerte, de No me llames poeta

" Muerte, fatal término, ausencia por siempre.
Sólo el campo yermo que nos recibe, de su tierra, nuevo abono.
Nunca más la fragancia de la brizna de hierba ni el arder de encendidos leños; tampoco la fina llovizna de la ola rompiente en el rostro de frescura ávido.
Era nuestra madre, dirán después los hijos con ternura en los ojos.
El dolor de la ausencia, olvidados objetos mañana joyas auténticas.
Ella decía..., repetirán las frases antes molestas a causa de desgano o ansias de silencio o sueños de libertad. Sílabas musicales enhebrarán palabras en recuerdos imperiosos, desesperación de volver a vivir en el tiempo... Tarda respuesta a un canto de amor. ¿Recuerdas aquel gesto? ¿Y su sonrisa triste? ¿Y su pensamiento fijo en nosotros? ¿Sus manos, suavidad de alas rozando nuestros rostros? ¿El paso quedo junto a nuestro lecho en la alta noche y el murmullo de plegaria para encomendarnos a Dios? Poco a poco el ausente más lejos cada vez en el recuerdo -que alguien siempre lo reemplaza-; sus cosas van perdiendo la fragancia que de él se desprendía, impregnándolas; la manera de inclinarlas no es la misma y en el tiempo va cambiándoselas de sitio. Cada día su nombre acude menos al labio. Las lágrimas en manantial ya no brotan; tan sólo de a una que se enjuga furtiva. Hasta que todas secan agotada la fuente de dolor. Un velo cubre entonces la imagen en la retina, la maleza oculta la antes nítida figura en todo paisaje, visten los ambientes colores de seres distintos que distraen, va el alma tras vivencias nuevas. Y un día se llora el olvido.

(Tú, Muerte tan temida, sólo eres un pretexto: el olvido es más cruel que tu guadaña.) "

Marilina Rébota, a la muerte de No me llames poeta

55

Del navegar por el silencio
a merced del viento
en el velero de la claridad mas pura
del naufragar constantemente
en la oscuridadcon una mujer desnuda ...

Y no ser nadie,
y ser todo al mismo tiempo
del instante caduco y eterno
tras convertirse en diablo
para habitar tu infierno.

PAB

Unamuno

" La mente busca lo muerto pues lo vivo se le escapa; quiere cuajar en témpanos la corriente fugitiva, quiere fijarla. Para analizar un cuerpo, hay que menguarlo o destruirlo. Para comprender algo hay que matarlo, enrigidecerlo en la mente. La ciencia es un cementerio de ideas muertas, aunque de ellas salga vida. También los gusanos se alimentan de cadáveres. Mis propios pensamientos tumultuosos y agitados en los senos de mi mente, desgajados de su raíz cordial, vertidos a este papel y fijados en él en formas inalterables, son ya cadáveres de pensamientos. ¿Cómo pues, va a abrirse la razón a la revelación de la vida? Es un trágico combate, es el fondo de la tragedia, el combate de la vida con la razón. "

Del sentimiento trágico de la vida (fragmento)

Henrik Ibsen

Cuando los muertos nos despertemos (fragmento)

" Soy artista, Irene. Y no me avergüenzo de la fragilidad que quizás me acompaña. Porque soy artista innato, ves. Y nunca seré nada más que artista de todas formas.
(...)
Inventaba lo que veía con mis propios ojos a mi alrededor. Y surgiendo de las grietas de la tierra un torbellino de personas con caras de animal bajo el rostro. Mujeres y hombres, tal como les conocí en la vida misma. "

Ana Akhmatova

" Piensas que es esto trabajo, esta vida despreocupada
escuchar a la música algo y decirlo tuyo como si nada.
Y el ajeno scherzo juguetón meterlo en versos mañosos
jurar que el pobre corazón gime en campos luminosos.
Y escucharle al bosque alguna cosa y a los pinos taciturnos ver
mientras la cortina brumosa de niebla se alza por doquier.
Tomo lejos o a mi vera, sin sentir culpa a mi turno
un poco de la vida artera y el resto al silencio nocturno. "

El poeta

Ortega y gasset

La vida es quehacer, y la verdad de la vida, es decir, la vida auténtica de cada cual, consistirá en hacer lo que hay que hacer y evitar el hacer cualquiera cosa.

Para mí, un hombre vale en la medida que la serie de sus actos sea necesaria y no caprichosa, pero con ello estriba la dificultad del acierto.

Se nos suele presentar como necesario un repertorio de acciones que ya otros han ejecutado y nos llega bajo la aureola de una u otra consagración. Esto nos incita a ser infieles con nuestro auténtico quehacer, que es siempre irreductible al de los demás.

La vida verdadera es inexorablemente invención. Tenemos que inventarnos nuestra propia existencia y a la vez este invento no puede ser caprichoso. El vocablo inventar recobra aquí su intención etimológica de hallar. Tenemos que hallar, que descubrir la trayectoria necesaria de nuestra vida, que sólo entonces será la verdaderamente nuestra, y no de otro, o de nadie, como lo es la del frívolo.

¿Cómo se resuelve tan difícil problema? Para mí no ha cabido nunca duda alguna sobre ello. Nos encontramos como un poeta a quien se da un pie forzado. Este pie forzado es la circunstancia. Se vive siempre en una circunstancia única e ineludible, ella es quien nos marca con un ideal perfil lo que hay que hacer.

( ... ) En España para persuadir es menester antes seducir.

José Ortega y Gasset- el qué hacer del hombre, archivo de la palabra

Tres grapetas, una impresora que echa humo y un montón de folios ...

Pues ya está aquí !

Rimas, dimes y diretes que en su primer número llevará por título " Con k de kalle " ya está en papel, por el momento comenzará a estar disponible entre esta semana y la que viene en la escuela de música, casa de cultura, Blue Man y Cerrao de Bosque ( y en todos los demas sitios que quieran ofrecerse ) y también en la cuenta de correo podéis pedirla rimasdimesydiretes@hotmail.com con servicio a domicilio y todo, esperamos que os guste y que la gente se anime a mandar cosillas para compartir entre todos nuestras ideas y pensamientos.


Por el momento dejo colgada aquí la primera página, a modo de "editorial"


Bienvenidos a esta revista, publicación, montón de folios o como ustedes quieran.
Tienen delante de ustedes una colección de poemas no con los pensares de un escritor,
ni siquiera los de una persona que escribe sino los de una persona que necesita escribir.
" Con k de kalle " es el primer número ( quien sabe si de muchos o tal vez sea el primero y él último ) que por supuesto no tiene intención de generar ánimo de lucro alguno, es una edición totalmente casera, en cuanto a su creación a su impresión, su reparto y sobre todo a la ilusión puesta en su distribución.

La poesía o el simple intento de ella es algo tan grande y libre que no merece quedarse en los cajones olvidados por mucho que los "grandes" escritores ( aquel que permanentemente quiere llegar a lo más alto tiene que contar con que algún día le invadirá el vértigo, Milán Kundera ) de nuestra época afirmen que es un género minoritario ( que lo es y mucho ) y que no merece la pena aventurarse en su publicación cuando realmente el premio no es publicar, ni el éxito vender; esto seguramente no será un éxito pero les aseguro que es un pequeño logro, por el simple hecho de nacer desde la humildad, el respeto y sobre todo la libertad, libertad para crear y para pensar, cuyo mejor mérito sería que esto que tienen en sus manos dentro de un tiempo sea hecho por todos ya sean obras literarias de cualquier estilo, pinturas, reflexiones ...

Sean conscientes de que si el capitalismo ha llegado a la música, los buitres tratan de buscar rama en la literatura ( poesía, narrativa, novela ... ) olvidando por completo donde se hayan las ganas de mostrarse, de compartir y de hacerse un pequeño hueco alejado de nombres, de dineros e intentando superar todos los impedimentos.

Desde rimas, dimes y diretes deseamos lo mejor a todo el mundo, pero no compartimos de ninguna manera que los pensamientos y las diferencias de cada persona estén por encima del apoyo a sus proyectos.

Nietzsche

(...)La explotación educativa casi sistemática por parte del Estado, que quiere formar lo antes posible a empleados útiles, y asegurarse de su docilidad incondicional, con exámenes sobremanera duros, todo esto había permanecido alejado mil millas de nuestra formación.

( ... ) Solía usted decir que ningún hombre tendría inclinación por la cultura, si supiera lo increíblemente pequeño que es, en definitiva, el número de las personas que poseen una auténtica cultura, y que tiene por fuerza que ser así. A pesar de ello, no será posible ni siquiera ese pequeño número de personas verdaderamente cultas, si no se dedica a la cultura una gran masa, decidida a ello exclusivamente por un engaño seductor, y en el fondo impulsada a ello contra su propia naturaleza. En consecuencia, no hay que revelar nada públicamente con respecto a esa desproporción ridícula entre el número de las personas verdaderamente cultas y el enorme aparato de la cultura. El verdadero secreto de la cultura debe encontrarse en eso, en el hecho de que innumerables hombres aspiran a la cultura y trabajan con vistas a la cultura, aparentemente para sí, pero en realidad sólo para hacer posibles a algunos pocos individuos.

( ...) ¿Y no temes que la soledad se vengue contra ti?
¡Prueba, entonces, a ser un solitario de la cultura! Cuando se quiere vivir con las propias fuerzas exclusivamente, y se quiere vivir para todos los demás, ¡hay que poseer una riqueza sobreabundante! ¡Curiosos discípulos! Creéis que debéis siempre imitar precisamente la cosa más difícil y más elevada, aquélla precisamente que sólo ha sido posible para el maestro, cuando, en realidad, vosotros precisamente deberíais saber lo difícil y peligroso que es, y que muchos talentos de primer orden pueden resultar destruidos por eso.

( ... )En el momento actual, nuestras escuelas están dominadas por dos corrientes aparentemente contrarias, pero de acción igualmente destructiva, y cuyos resultados confluyen, en definitiva: por un lado, la tendencia a ampliar y a difundir lo más posible la cultura, y, por otro lado, la tendencia a restringir y a debilitar la misma cultura.


Fragmentos primera conferencia " sobre el porvenir de nuestras instituciones educativas "

Pablo Neruda

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cinesmarchito, impenetrable,
como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra.
que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortadoo
dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,vacilante, extendido,
de sueño,hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,de subterráneo solo,
de bodega con muertosateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróelo cuando
me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejosque debieran haber llorado de vergüenza y espanto,hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,con furia, con olvido,paso,
cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:calzoncillos, toallas y camisas que lloranlentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda - talking around

Jean Paul Sartre

" Tal vez sea imposible comprender el propio rostro.
¿O acaso porque soy un hombre solo ?
Los que viven en sociedad han aprendido a mirarse en los espejos, tal como los ven sus amigos. Yo no tengo amigos ¿por eso es mi carne tan desnuda?.
Sí, es como la naturaleza sin los hombres "

Próximo lanzamiento del primer número de Rimas, dimes y diretes

A finales de Febrero, principios de Marzo de 2008 verá la luz la revista - Rimas, dimes y diretes - que en su primer número llevará por título " Con k de kalle ".
Sin más objetivo que servir como punto de reflexión, acercamiento y pensamiento mantedrá una distribución totalmente gratuíta empezando con mucha ilusión y ganas.
En sus páginas contará con un guiño hacia la poesía, comentarios y reflexiones pero estará abierto a todo tipo de literatura que quieran ser publicados, comentarios, quejas y sugerencias que serán recojidas en el correo rimasdimesydiretes@hotmail.com

Próximamente !!!!!!!!!!!